Otra vez.

Y la comida, otra vez fría.

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Cosas que escribía

Sería precioso que, al hablar de mi, terminaras con un “…y tiene unos lunares preciosos en sitios raros. En la mano izquierda, tiene uno en el dedo índice, muy cerca de la uña, y también otro en la muñeca de la misma mano. Y no puedo olvidarme del que tiene en la mejilla derecha, que se esconde cuando llora. Pero cuando yo estoy, nunca se esconde, porque nunca permito que llore.”
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Harta

Estoy harta.

Estoy harta de que seas una puta marea de desidia que arrastra a la gente. Estoy harta de darlo todo por ti y que tú te dejes hacer. Estoy harta de tu puta buena suerte. Estoy harta de luchar por que no me arrastres a la desgana y al "que las cosas me caigan del cielo".

Me cansa. Me cansas. Tu tontería, tu chulearme, tu falta de palabra día sí y día también.
Me estancas.
Y yo, estancada, me pudro.
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A veces pienso en si soy la única que se da cuenta de ciertas cosas. A veces, y sólo a veces, tengo la sensación de que soy capaz de ver más allá de una sucesión de hechos, fallos y errores, súplicas de perdón. A veces pienso que a pesar de mi miopía puedo ver más allá y sufrir que detrás de todo eso, no hay rectificación. El sentimiento de culpa, la cara de perrillo abandonado, el "te quiero" cuando piensas que las cosas se van al traste.
A lo mejor mis ojos están tan acostumbrados a ver soluciones que cuando ven excusas, desidia, sienten como un quemazón que les hace llorar. Bien es cierto que de unas semanas a esta parte me atormenta la idea de que todo se esté jodiendo a pasos agigantados. Me siento engañada, triste, decepcionada y sola.
Siempre hablamos de vivir de lo nuestro, mejor o peor, del tiempo para nosotros, de pasárnoslo pipa en nuestro pisito y con nuestra relación de ensueño.
Y ahora?
Ahora nada. No está ocurriendo eso, no está ocurriendo nada. Bueno, sí. Sí…
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